这把枪叫青鸾，是老李给它起的名字，老李说，凤凰鸣矣，于彼高冈，梧桐生矣，于彼朝阳，他那时刚入伍，觉得一个老兵给自己的步枪起这么文绉绉的名字，实在可笑，可后来,他渐渐明白了。
老李把青鸾交到他手里的时候，正蹲在战壕里啃硬得像石头一样的干粮，老李说，这把枪救过我的命，救过我们连长的命，现在给你，他接过青鸾，感觉枪托上的木头被岁月磨得光滑温润，手心里有暖意生出，老李又说，战场上，枪就是你的魂，魂在，人就站着；魂丢了,人就垮了。
那时候,他觉得老李说话总带点玄乎的劲头。
后来他们在那个山头上守了整整十九天，白天太阳毒辣，夜里寒气刺骨，弹药越来越少，吃得只剩压缩饼干和雪水，但青鸾一直响着，清脆的枪声在山谷间回荡，他趴在瞄准镜后面，看到敌人一个个倒下，看到自己的战友一个个倒下，老李倒在他身边的时候，还攥着枪，已经喊不出声音，老李的眼睛睁着，望着天空，像在寻找什么，他把老李的枪抱在怀里，继续一枪一枪地打，打到大腿上的血和泥土糊在一起,打到手指再也扣不动扳机。
那是他第一次觉得,枪不只是工具。
后来他退伍了，是带着青鸾一起退的，按照规定，枪是要上交的，可他说，这把枪有魂，枪魂在，人就还在，领导看了他许久，签了字，说,好好保管。
他把青鸾挂在老家的墙上，每天擦一遍，村里人都觉得他古怪，说他整天对着一把没子弹的枪说话，他不解释，只是每天清晨擦枪，擦拭枪管的时候，手会有微微的颤栗——那是战场上养成的习惯，也是在提醒自己,有些东西永远不能忘。
直到那天，镇上开来了车队，有人在村头搭起了台子，说是要拍电影，需要枪做道具，导演找到他，说，老刘，借你的枪用用吧，价钱好商量，他看着导演，眼里有一瞬间的恍惚，他说，枪不借，我可以给你们当顾问，导演笑了，说，行,那你去片场看看。
片场里的枪都是模型，塑料的，轻飘飘的，扮演士兵的演员正趴在沙袋后面，夸张地喊叫，火光四溅，他站在旁边，看着这热闹的场面，突然觉得心里空落落的，摄像机的镜头扫过他，导演喊了声“咔”,大家都休息了。
他走到沙袋旁，捡起一支掉在地上的塑料枪，掂了掂，太轻了，没有青鸾压手，他想起那些真实的夜晚，青鸾握在手里的感觉，像握住整个世界,重得踏实。
那天回家后，他给青鸾换了新的枪油，擦到枪管时，他发现一道细微的裂纹已经蔓延开来，青鸾老了，他想，或许所有生命都有终点,可是枪魂呢？
那年冬天，南方传来消息，说边境线上又有了动静，他看着新闻，抚摸着青鸾冰冷的枪身，忽然觉得枪管里还存着老李的温度，他把青鸾从墙上取下来，背在身后,踏上了南行的火车。
火车站里人声鼎沸，人们背着行李，行色匆匆，他穿着一身旧军装，背着一条裹着布的长枪，在人群中显得突兀，有人用奇怪的眼神看他，有人小声嘀咕，他不在意，他站在候车室里，目光越过窗户，看向远处的群山，山脊上残雪未消,像一条白线划在天地间。
火车开动时，他旁边的年轻人终于忍不住了，问，你包里是什么？他笑了笑，说,我的魂。
到了边境，他找到在当地驻防的老战友，老战友一见到他和青鸾，眼睛就红了，老战友说，你来干什么？他说，枪魂不老,我还能打。
那是一场小规模的冲突，隐蔽的山脊线，夜间行动，他握着青鸾，趴在冰冷的岩石上，月光照在枪管上，映出一道青灰色的微光，风声、虫鸣、远处偶尔的声响，他把眼睛贴到瞄准镜上，世界变得安静而清晰，忽然,一道人影掠入视野。
他没有犹豫，心里像是有什么东西苏醒了，砰然跳动，扳机已然扣动，枪声清脆，划破山间的寂静，那一瞬他忽然明白了老李说的，魂在,人就站着。
战争结束后，他在边境待了整整两个月，白天帮忙修筑工事，晚上擦拭青鸾，他感到自己像一棵重新扎根的树，那些年在村里模糊了的东西，又重新清晰起来，他终于知道，枪魂不是一把枪,而是心中那份从未熄灭的使命。
临行前的夜晚，他坐在山坡上，怀里抱着青鸾，看月亮从云层里爬出来，山谷幽暗，冷风呜咽，他把青鸾竖在面前，枪托抵住眉心,像在做一个短暂的告别。
第二年春天，他把青鸾捐给了纪念馆，玻璃柜里，灯光下，那把带着裂纹的步枪安静地躺着，旁边一块铭牌上写着：青鸾,老兵刘守拙烈士生前所用。
他后来再也没有碰过枪，但每个清晨醒来时，他总会先看看墙上的空位，那里曾挂过一把叫青鸾的枪，那枪里住着一群永远年轻的灵魂，他们还在战场上走着，枪声未歇,荣耀不倒。
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